朱标看着老朱，他的话像一把钝刀，一点点剜开他强撑的镇定。

　　他匆忙低头，袖口蹭过眼角的水痕。

　　“父皇，儿臣...”

　　朱标喉头滚动，千言万语哽在胸口。

　　这些年，他见过太多深夜伏案的背影，却从未想过那佝偻的脊梁是为自己弯下的。

　　殿内灯火通明，映照着父皇伏案的背影。

　　案头堆积如山的奏章，几乎要将那道身影淹没。

　　老朱的背脊已不似年轻时那般挺拔，微微佝偻着，像是一棵历...